Calandria
de Tolvañeras #12
México. D.F.
diciembre de 1988
Poemas de Eduardo Guzmán Chávez
El
otoño saquea las hojas de los árboles
para desnudar los pájaros
para imitarlos brevemente
y para que mucho después de muertas
griten a la menor provocación de tu pisada
Yo me volví sordo en los bosques de Toronto
A mí me borraron los oídos esos cementerios
de maple
Hundo
los dedos en lo profundo
de mi humano bolsillo desdinerado
y saco
–como por arte pero sin magia
con pasión–
abundantes puñados de aroma del alma mía
que aspiras y te fortifican
Telegrama
en el lomo del huracán Genoveva
En desesperado soliloquio nocturno dictome
el alma:
Haz al azar breve verso a Yolanda
y móntalo en Genoveva que al Cabo va.
Con inmensidad azul de jacaranda
frescura jaranera y fuerza caoba
mi ser te ama.
Leyendo
a Alejandra Pizarnik
Amagos de anegar la sed con lirios
Cuánto parecido con tus bugambilias
también desesperadas
también a fragmentos
harapo de pétalo de bugambilia
tramando la respiración
Que no se nos vaya Yolanda
La belleza animal: la niña de tus ojos
Yo también dependo de los juegos de antes
Una
caminata larga es un ciruelo sacudido
por un par de brazos ebrios
Ciertos márgenes de néctar en la corola del
nenúfar
maniobran los colores de la mariposa
Las imágenes de los ancestros de la
libélula
fijados por una pica en el tapizado bello de un ciprés
El alcornoque presta su oquedad como
guarida
a los animales más desesperados
que se conocen por cómo
tallan sus orejas en la tierra y en los troncos
por cómo
cascan su garganta haciendo cántaros
con la corteza de los pantanos
por cómo pasean su mirada entre los
símbolos pasajeros
que se van formando en la corriente de los ríos
por cómo cavan
por cómo insacian y se despellejan
antes de seguir su caminata
una caminata larga
Una caminata larga es la rúbrica de los
desesperados
Para Maite
las muchachas masoquistas dicen que soy puto
una verga de bien
la fortuna de los instintos arremangada
de mi pulso no nació nunca la ira contra ellas
no tatué moretones en torno de sus ojos
de ningún latigazo dibujé rieles de sangre en sus espaldas
jamás aré sus dorsos con las navajas que me regalaban
como pordioseras-al-revés
dicen que soy puto
una sexualidad instalada
no las hinqué sobre los cirios
ni les peiné el umbral de sus vaginas con vidrios de
loción y de xibeca
dicen ellas que me rajé
dicen ellas que soy puto y pegan pasquines
con mi perfil
afuerita de los bares donde andábamos
no les oriné de aguarrás el rostro
después de haberlo abofeteado
no sacudí la dentadura
ni floree el hocico de ninguna pedinche de
dolor
pero me hundía
se me iba la dote del pellejo
ví crecer una parte de mi piel como una
manzana
con hartas ansias de pudrirse
se me iba lo heredado de mis otros años
lo sangre a sangre ganado
la risa me privaba de sus tierras
y perdí también los favores del olor que
emana
del roce tierno de dos cuerpos
los instintos prendidos por la pura pólvora
de la
naturalidad se me olvidaban
el éxtasis de antes me pedía la vida
y mercurio se volvía en mis puños luego
se me iba el amor
el amor
y no sé nunca he sabido cómo carajos
definirlo
pero se me iba
cada vez más era forastero de la sensación
de amar
y créemelo
aún no entiendo cómo este atardecer
rojísimo
cómo la cabellera desordenada de los
plataneros
cómo tus besos
cómo nomás el sencillo calor de tus besos
y lo que sabes de los amaneceres
me han devuelto a esto tan hermoso
Comunicados
del mercado del Born
I. El violinazo de una jeringa en el
tendido de venas
Ayer hinqué a la muerte en las venas de mi
bíceps
Me dio un diluvio de sirenas policiacas
y tu cabellera huyéndome
Me dio la casta imagen de las ciruelas que
incendian
tus mejillas
–llené mis
párpados y seguías ardiendo
Me dio los mapas de mi cuerpo
con las zonas ganadas por la
contra
Me dio la sed
Me llenó de purulencias las ideas
y luego me enseñó la risa
de sus muertos favoritos
Pintó su firma debajo de mis ojos
Me sentí la pura piel de un dinosaurio
un celofán de actos funestos
Me sentí una bestia ambigua abrigando un
bisne
Me sentí como este mercado ocupado a veces
por los negociantes
Me sentí indefenso y con ganas de pasar mi
lengua
por la lepra de una jovencita de ojos
amarillos
por el pozo amargo de su voz
Sentí las ganas desesperadas de lamer
el fémur del alma de alguien
Grité pero el grito de la guadaña me ganaba
el silbido de una hélice de guadañas
La muerte me dio su canto
el calibre negro de su canto
y me vine para acá
II. Bailan los adornos en el cuero
Nuestras ropas parchadas y tatuadas de
deseo
Tinta ensayando en lo raído
Imágenes ruidosísimas movidas por la cumbia
de las noches
Una lengua rotulada por la pus de la ciudad
Una silueta venerada por la raíz del sexo
Un corazón desmoronado y secándose el sudor
El alma inacabada de un blusista
Una butifarra con el anular a los mirones
Tinta que dibuja el tallo de la marihuana y
Venas asomando más allá de nuestros cuerpos
Tinta al azar en la carretera de las mangas
Estoperoles que erizan pirineos o
Malas iniciales de los que ya trampearon
con su música
Estoperoles delineando gestos en el cuero
baratísimo de las cazadoras
Bailan los adornos en el cuero
En el cuero inclina por una vez sus labios
dolorosos la rabia
A trompicones la rabia
La rabia y la ambigüedad zurcida de nuestra
mala ropa.
III. Tanatos te hace un verso
Para Hila Schürholz
1)
el morro de la muerte apareciendo como
pasma
como pájaro de la justicia peinándonos
como un helicóptero que libara áticos de un
valle de chabolas
bajándonos del tren por no pagar
reduciendo a rayuela vigilada nuestras
áreas
a redadas nuestros cielos
tramando rejas en todo lo que toca
al talego todo lo que baile
endilgándonos numeritos DNIgrantes
granel de hábitos patriotas
y porrazos abiertos a la sangre luego
abrigándonos de bien con moho
el lápiz labial de moho en la boca de
tanatos te hace un verso:
mañana te labrará
futuro tanatos en la mili
en los teclados
informáticos olvidarás las pajas
los revolcones
en la playa con tu nena
la aparición
inútil de tantos colores en tu afán
ahorrarás la
piel y palparás su dato
un asalariado de
datos serás
el aparato
tragaperras de ti mismo y te llevarás tu tercio
y a los 30 tus
arrugas se reirán de la lava de tus 17
el bien
el moho
el ser
la raíz
un tiesto de
moho instalado bien serás
y echarás raíz
capullo
2)
amiguísimos en esta autonomía azules y
marrones
azules y marrones fichando hasta la mueca
de la náusea en la mirada
la mirada de los 17 años es de lava
y se ducha en alcohol
y en los paisajes de la carretera
y en los de la piel
la mirada de los 17 tiene náuseas de la
pasma
3)
la ley de unas ostias para cantar
la luz de la ley taladra tus pupilas para
que hables
los topos de la pasma escarban nuestras
noches para que no soñemos
4)
que dónde escondimos el mogollón
nos despelotan
nos esculcan los instintos otra vez a
ostias
nuestra inclinación a los delitos
la espiral del adn para hurgar si somos
herederos
para sofocar el árbol gamberro de la
genealogía nuestra
5)
los topos de la pasma escarban nuestras
noches para que no soñemos
6)
nuestra melodía ladra recio los colores
(Barcelona/
1986)
Un
huracán colgado en las cuerdas de tender ropa
Para mi padre
Como también tú y yo,
en otros tiempos
mi cuerpo y mi alma se dejaron plantados
y cada quién rasgó su aire:
música parca de
vencidos,
canícula
linchada por
el sueño de
papel pautado
Ahuehuete de
silencios.
Venía como torcido de otros precipicios
Vendimiaba dentaduras gastadas,
restos de ademanes conocidos,
y el pandeo de los iluminados,
el puto pandeo de los iluminados
y emociones inéditas
–pero muertas–
Vendimiaba entonces la panza de los
containers
los containers eructan
y su aliento es
la crónica del día,
las Últimas Noticias
en caló
y con albures
sacados del odio
y la burla
de todo lo que ya
no es sexo.
Pedí fiado a mi cantinero
algunos tentempiés de 40 grados
para llegar a
ver,
para ser un hincha
de mi robada base
–imposible,
según los datos del mago Septién–
o de mi nueva caída.
Inteligencia de una velocidad ya sin
nervios
Audacia de un sprint sin entrenar
Nos
rociarán de wissard las espaldas
Si tuviera paciencia
y más manejo de Flaubert
y más soltura en los detalles,
les aplicaría
“La Decimonónica”.
En los horarios de la media tarde,
en la zozobra de los arcoiris,
en las avergonzadas metidas del
Sol-trágame-tierra;
la verdad es que a cualquier hora:
sólo se trata de que te veas vendiéndoles
lo erguido de tu columna por una cuota
cortísima
de vino y patatas;
de que resanes sus caricaturas de búnquer;
de que te metas como zapato de un número
menos en el mármol.
Hijos del mármol pulidito,
hijos de 7 a 2 y media y
prou,
de las medias tintas,
de galerías preciados
y de pases a la filmoteca:
“esa nueva
pequeña asalariada
de sus sueños
hipócritas”
2-3 horas como
con una puta
y una brigada de
cácaros en el aseo de sus cielos
de fresas,
Gangas de la exactitud.
Hijos del aburrimiento acelerado:
delirium-tremens al revés:
y no es silencio,
no es siquiera
la real gana de callarme porque ya no puedo;
es la esencia,
la exquisita sanidad de los productos
naturales
marcando límites;
hijos de las expectativas de hace 19 años,
de su pinche madre
y de aerosoles
Wissard:
“rocíese hacia
arriba y hacia el centro de
la habitación
apestada”.
Cuando salgas, rociarán de
Wissard
las huellas indignadas y los excusados.
Para mi jefecita linda
afuerita
de mi casa
las gaviotas se tienden a tomar apuntes
de la fuga del sol
bajan a teclear en los tejados vocean
luego sus imágenes que
no comprendo
y regresan a los techos del mar
lazarillas en el driblin del aire
lunares nerviosísimos
abigeas dignas de lo albino de la luna
y del atún y las sardinas de los marineros
arranque y picada
pura travesura
después de haber venido
–acaso a vomitar–
a barcelona
las gaviotas retornan a la picaresca
difícil
de los mares abiertos